Bonita idea: la estantería pasada que cierra un círculo. Lo bueno de estas referencias es que abren una caja de recuerdos como la de Pandora: sean los que sean. - El día que destrocé la puerta del coche en un garaje desierto con espacio para maniobrar un Trailer; días en los que visitaba mi casa y vivía en las ajenas; las comidas del lunes; las salidas del jueves; las cañas después de los claustros; las fiestas de apartamentos vacíos que se llenaban con las experiencias de una vida... en un solo curso; el tiempo eterno y las fugaces horas; y no me olvido de las volteretas (no creo que vuelva a hacerlas, ahora tengo vértigo). Todo hace ver en nosotros mismos las contradicciones de esta vida sin sentido, tan sentida.
Cada vez me refugio menos en el arte e intento encontrar en la vida esos tira y aflojas que nos hacen más fuertes, más resentidos quizás. Eso me enseñasteis vosotros.

PD: Lo de "Los muertos vivientes" es prodigioso. Y no habla de zombis. Como "Galáctica", insisto, no habla de naves espaciales ni robots. De portada lo de Kiss, que ya lo dije. Y no se os ocurra ver "La última casa a la izquierda", ¡lo último en lo que tenéis que perder el tiempo! (Ya sé que sois de gustos más refinados).

A veces me pongo, otras salgo pitando

No sé. ¿Esto es necesario todavía? Si tardo tanto en colocar una entrada y no encuentro comentarios ni exabruptos, la pregunta va a ser siempre la misma. Para mí sí lo es aunque abandone, soy pertinazmente inconstante. Ahora veo el número de entradas del año pasado y son muchas, demasiadas. Esto tiene algo positivo (puedo ser constante de vez en cuando), algo negativo (ahora esto es un erial). Este año no ha traído buenas noticias para este rincón: parece que languidece. Y no me gustaría dejar de escribir unas líneas.
Hoy estaba pensando contaros el chiste del emigrante con la foto de Leonardo DiCaprio en el pasaporte y lo genial que es el "Gold" de Ryan Adams y el nuevo de Kiss (apostad que pongo la portada) y que Asterión era el nombre del Minotauro, concebido en un calentón de la mujer de Minos, Pasífae, ante un toro blanco imponente (calentón inducido por Poseidón, cabreado porque no lo había sacrificado en su nombre). Y que "Battlestar Galactica" (la nueva, no la de los 80) es, probablemente, la mejor serie de la televisión (hasta que vuelva a ver "Twin Peaks"). No es broma, si a mí me dicen que una serie que va de una nave que se queda como defensora de los últimos humanos y son perseguidos por unos robots genocidas, los Cylon, es la mejor serie que puedes imaginar, no me lo creo. Juro que si vuelvo a dar Ética alguna vez, aparte de no poner películas cada dos semanas, les pondré la declaración de Lee Adama (cuyo apodo de piloto de Viper es Apolo) en el juicio sumarísimo al doctor Gaius Baltar (el mejor personaje de la serie y uno de los más originales que he visto nunca en una ficción) como ejemplo de las relaciones entre la Justicia y el Poder. De verdad, hay episodios que son para enmarcar y, os lo aseguro porque me gustaría convenceros de las bondades de esta serie, ¡no va de naves matando marcianitos! Luego sigo, que ahora no puedo...

¡Hace cuánto que no me pasaba por aquí! Y no es por no pasar, es que no he tenido tiempo ni para pensar en el tiempo y así pasaba el tiempo. Me acuerdo de la canción de los hermanos Pinzones (que nunca me hizo gracia, por cierto) y ésa de "Manolo demonio mató a su mujer, la hizo morcilla y la puso a vender..." (un alegato pro-canibalismo, y cosas peores, ¿a que sí, Cañita?). En fin, esto no es por nada y es por todo, es por vosotros y los recuerdos que me acompañan a todas partes, unas veces una bendición, otras un lastre. ¿Sois los personajes de mi película? ¿Quién es el novato al que se comen primero? ¿Hay alguna criatura capaz de comerse al más tierno? ¿Os gusta el pan tierno o mazacote, o quizás suspiráis por una barra congelada un domingo por la tarde? ¿De verdad a todo el mundo le gusta lo que se supone que le gusta a todo el mundo y tonto el que lo lea (porque, no mama, yo no me como ese cochinillo que me mira con ojos de cordero degollado aunque, en realidad, ¿qué coño es un cochinillo? ¿es un cerdo pequeñito? ¿de verdad? Y ¿hasta donde llega el paréntesis? ¡Qué cojones! ¡Me lo como! Odio los signos esos que ponen en los chats de xD o :D. Maldita sea, si tenemos que reducir nuestra comunicación a una x y una D, prefiero no hacerlo. Así que, CONFIDENT, ¡DIME FECHA!

Esto parece que sale... Como empezaréis a leer por aquí, tened en cuenta que el principio de este periplo empieza dos o tres entradas más abajo. Aquí pego el vídeo que debía haber aparecido, ahora correctamente. Ufff. Abrazos, os echo de menos.

Lo voy a intentar de nuevo con un vídeo en el que los mismísimos Pearl Jam tocan la canción que da nombre a este blog: "Black red yellow".

Si aún no lo habéis intentado (lo de poner el vídeo), que sepáis que es un desastre: se acopla dos veces el sonido y si cortas el vídeo, sigue sonando, ¡ahora bien!. En fin...

A ver si va...

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Tenía un montón de entradas escritas en mi cabeza (aparte de las de la calvicie incipiente), pero se me han olvidado. Lo que me ha vuelto a inspirar es la posibilidad (que he visto en otros blogs) de incluir vídeos de YouTube, así que estoy probando. ¿Y por qué? Porque ahora estoy completamente obsesionado con una canción de Fountains of Wayne, un delicioso grupo americano de power-pop. Se titula "Sick day". Esto es una versión en directo en Madrid, seguramente no se aprecia toda la grandeza de esta pequeña maravilla pero lo redondeo con la letra, pura poesía cotidiana (caramelo envenenado que diría aquél):

SICK DAY

Check out the girl in the Harbor Tunnel
Crawling to work six feet under
And the day has barely begun
They're all chewing gum

And laughing at the voice on the crackling radio station
Lead us not into Penn Station
Cause the best part's just begun
We're all becoming one again

And she's making the scene
With the coffee and cream
And the copy machine's not working
She's a hell of a girl
She's alone in the world
And she likes to say hey good lookin'
She's on her way
She's taking a sick day..soon

And here is the man pushing paper past her
Thinks up ways to make the day go faster
But the day goes on and on
He dreams of his lawn

And all about
the pretty careerist
the next cube over
The fat secretary,
the lunchtime lovers
'Til the path train finally comes
The platform's full of bums again

And she's making the scene
With the coffee and cream
And the copy machine's not working
She's a hell of a girl
She's alone in the world
And she likes to say hey good lookin'
She's on her way
She's taking a sick day..soon

And she's taking her time
As she's tossing a dime
At the man in the cardboard coffin
It doesn't have to be fine
She's ahead of the line
And doesn't have to be here too often
She's making a play
She's taking a sick day..soon

PD: Estoy tan pillado por esta canción que se me ha ocurrido hacer una selección de canciones geniales con la palabra "día". Ya sé, stiff, "tiene" que estar "Un buen día". Se admiten sugerencias

¡Revelaciones veraniegas! (o no tanto)

Cuando ya se atisban los primeros amaneceres escolares y las hojas caducas empiezan a emprender su vuelo otoñal hacia la Navidad... (¡la, la, la!)... recopilo una serie de verdades, curiosidades, conocimientos o tonterías que se me van a ir ocurriendo sobre la marcha, por supuesto, ¡ah! y son sobre el verano:

1. Hay gente que trabaja en verano así que no conviene hablarles (si sois del gremio, se entiende): que hablen ellos.

2. No es necesario tomar tinto de verano coincidiendo con el verano, se puede tomar en otoño y en invierno (si eres muy atrevido puedes atreverte en primavera). De todas maneras, mejor una cerveza.

3. Murakami es amigo de Isabel Coixet (que lo dice ella, pero si es su amigo, todos son sus amigos, de hecho, creo que sus amigos la rehúyen), ergo, Coixet no es su verdadero apellido (?). Dice que, además, le ha inspirado, de gratis, la película de los mapas de los sonidos de Tokio, pero que no le piensa abonar la diferencia por los derechos.

4. Estuve en la presentación (veraniega) de Cristiano Ronaldo y, por alguna extraña razón, todo el mundo se ríe cuando lo menciono. Lo cierto es que a mí también me da la risa.

5. (Espera un momento que no se me ocurre nada...).

6. (Nada, que no, que ya está).

7. ¡Esperad! Un dato con interés y rigor científico: las piscinas grandes se calientan antes que las pequeñas. Según un estudio reciente, las piscinas de la urbanización de mis suegros confirmaba esta teoría: la de los niños estaba para echarle ginebra con tónica; la de los mayores caldeaba.

8. Y otra teoría confirmada (ésta de vuelta, no es estrictamente veraniega): los muebles del Ikea pillan más polvo y son un coñazo para limpiarlos. ¡Evitad los colores claros!, con el negro la mugre luce mejor.

Imaginaos el estado en el que me encuentro que me iba a despedir con un "hala, a pelarla". ¡Dios mío, lo he dicho, perdón, escrito! Cosas del directo. Hugs.

PD: Esta lista es una birria: no tiene ni diez entradas; la 5 y la 6 son de relleno; no sé porqué perdéis el tiempo leyendo esto... buahhh! ¡Soy un miserable y un gilipollas! ¡Aghhhh! A la mierda, adiós.

Redacción: "Mis vacaciones" (o en qué he perdido el tiempo este verano)

Pues... este verano... sí, claro... en la playa y eso... ¡qué calor hacía!... ¡y por las noches!... es que no se podía ni dormir... en chanclas tó el día, vamos...

Pues más o menos así.

PD: Ahí arriba hay un ejemplo de las cosas en las que he perdido el tiempo. Pero que conste que la mayoría de mi tiempo lo he ganado. Ah, y no sé si estáis ahí o ya se os ha pasado esto, pero me encantaría saber algo de vuestro romántico estío.

Una recomendación musical: WARREN ZEVON. Lo pongo en mayúsculas porque este malogrado músico merece las letras capitales. Creo que es para todos los gustos, es de ese tipo de música sin prejuicios, honesta y cercana. Si estáis especulando con la banda sonora del verano (entre el "Tiburón" otra vez o alguna tecno molona), conseguid el "Excitable Boy" o "Warren Zevon" del susodicho. No se puede disfrutar en directo porque murió hace unos cinco años pero muchos músicos americanos lo veneran y homenajean. Y como se escucha en su canción más conocida, "Werewolves of London",: ¡Auuuuuuuuuuuuu!

Me encanta que cojamos como costumbre escribir en este blog mamados. Los que no lo habéis probado deberíais vivir la experiencia de escribir somnolientos y con la mente flotando. Incluso deberíamos picarnos y establecer marcas. Por ejemplo: escribir casi a las dos de la mañana, borracho, desnudo (o semidesnudo, que las marcas están para batirlas) y escribir algo que no tiene sentido (eso ya lo hago estando sobrio). Bonita estampa y más difícil de superar de lo que parece. Conociendo las habilidades de los habituales de este nuestro rincón (espero que lo siga siendo a pesar de que a veces me entra el pánico), podría sugerir marcas de las que se sentiría orgulloso el mismísimo Usain Bolt: escribir una entrada con los pantalones bajados, escuchando música y... ¡con las manos atadas! (o en un volante que lo mismo da); jugando al pádel mientras apartas los mosquitos; tocando el xilófono con un poncho mientras intentas poner orden y, por supuesto, con una gorrilla delante por si echan algo; en el pasillo delante de una cámara de la Junta de Andalucía; comiendo tapas adobadas (AVISO: los efluvios que provoca una tapa adobada pueden fundir las microbombillas de la pantalla de un ordenador);... En fin, se admiten sugerencias. Por cierto, yo lo estoy haciendo en una clase (qué sugerente suena eso).

PD: Gracias confident por decir "pío", y lo de la pregunta doy otra pista: no es exactamente de una película sino un tópico, una frase hecha propia de un grupo cómico muy, muy conocido. Y aunque se disolvieron cual agua de rocío, siguen dando guerra por separado (los que no han muerto, se supone).

Y para algo nuevo, esto. Escribo a la 1:36 de la mañana. No sé dónde cojones están los dos puntos ni las comas. Acabo de presenciar un concierto increíble a dos calles de mi palacio: Lords of Altamont. Un grupo que vi hace ya unos cinco años cuando era un advenedizo, cuando no os conocía, cuando mis prioridades eran otras, cuando era joven, anoche... Quería compartirlo con vosotros. Responded a la puta pregunta o no. Odio ver 0 comentarios. Stay friends. Good night...

PD: Aludida, me estoy cansando de esperar.

... and now something completely different

No te apures Confident, de nuevo respondo a tu llamada selvática. No sé de qué voy a escribir pero si tú me dices ven, blogueo un poco (dígase con entonación de bolero).

Por hacer algo que no hemos hecho, concederé el premio honorífico Murakami de este blog al que adivine quién utiliza la anglosajona frase que encabeza esta entrada. Este premio no anula la apuesta que gané a Confident (en el caso de que lo acierte), pero sí crea un precedente y como precedente que es de algún supuesto poscendete posterior, igual que hay que anteceder al antecedente y sin que sirva de precedente poscender al poscendente, a buen antecedentedor pocas palabras bastan, igual que el antedecedor que lo anteceda buen antedecedor será... Es decir, que el que lo acierte debe plantear otra cuestión y así sucesivamente hasta que nos aburramos o Murakami muera en algún extraño accidente donde los involucrados sean un vibrador, un pez Fugu y una espada samurai.

Y esto enlaza con que aún, hoy, a día 12 de Junio de 2009, a las 12:33 AM, no hemos obtenido respuesta del aludido/a. Él/Ella ya sabe quién es, conoce la demanda, sabe que lo/la vincula, se hace el tío/la tía los higos, el sueco/a, el tonto/la tonta. Quizás debería saber que ya es de interés público que se haga pública (su respuesta), que está creando malestar en Japón con su silencio, que si no responde, Murakami empezará a cortarse los dedos de escribir (pulgar e índice), los pondrá en una gasa, los meterá en una cajita de esas ecológicas de cartón y la enviará como certificada pero no urgente (que me han dicho en correos que no sirve pa' ná, que llega el mismo día igual -vamos, que es como el extra de queso del Telepizza, que es una chufa y te cobran de más por la misma cantidad, pero que como no te vas a comprar una con extra y otra sin extra no vas a notar la diferencia-). En fin, cosas de la vida, leyendas urbanas sin verificar o, quién sabe, respuestas al verdadero sentido de la vida. Ahí lo llevas.

PD: Hay una pista en este estúpido texto para adivinar la estúpida cuestión. Si no queréis perder el tiempo intentando adivinarlo y/o/u queréis decirme algo a la cara, ya sabéis. Abrazos de oso, de esos que da Confident que dan gustito (pero sin chocar paquetes). Vale, ya me callo,.... que sí, que sí

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡QUÉ CONCIERTO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Leo que no hay respuesta del aludido/a. Así que aclarado el asunto del nombre de pila de Murakami, podemos pasar a una campaña de acoso y derribo a la interfecta/o. A modo de introducción, transcribo (corto y pego, vamos) un e-mail que he recibido por parte del señor Murakami, curiosamente en un finlandés perfecto (resulta que Murakami no es japonés de origen sino finlandés, pariente próximo de Kaurismaki -de hecho, si mezcláis las letras nos sale Murakami, palabra de ocho letras que significa "pescado crudo" en jerga de Helsinki, aunque todo el mundo sabe que Aki es de Ottimalia-; este hecho me ha provocado más de un dolor de cabeza y la creencia en el destino como base racional de la existencia humana, si no, no entiendo nada de nada). Al haber podido disfrutar de las películas del señor Aki (no confundir con la conocida cadena de productos de bricolaje) en VOSE (que todo el mundo sabe que es brasileño, como la bossa nova y Ayrton Senna, "vose la vida passáaa,....") he podido traducirlo y ofrecerlo a mi distinguida audiencia:
" Estimado San Manolo (o Manolo San), leo con pegplejidad teutona que me dedica más atención de la conveniente en su blog a mi pegsona. Esto, en pgincipio no me molesta, lo que me iggita sobgemanega es que escgiba sobge mí sin habeg leído una línea de mi obga y, encima, se dedique a ateggag y pgesionag a mis lectoges más acéggimos. Sayonaga, cabgón".
Bgeve, pegdón,... perdón, breve pero conciso, este chinito no se anda con chiquitas. Pero no me aggedgo, es decir, no me arredro y continúo intentando que ese lector/a, que no parece haberse dado por aludido/a y/o/u no se pasa ya por aquí, escriba unas líneas sobre uno de los héroes litararios de nuestro tiempo. He dicho.

PD: ¡Nos vemos pronto!

"ES QUE YO LEO MUCHO"

Me ha dicho un pajarito que una persona (que mantendremos en el anonimato, entre sombras con un trozo de cartón negro en los ojos y la voz distorsionada)((Excurso: Por cierto, cuando aparece de tal guisa alguien en la tele, ¿no os parece que si alguien lo conoce de verdad lo reconocería? Sería interesante hacer la prueba))... bueno, por dónde iba... ¡ah, sí! Una persona que prefiere mantenerse en el anonimato parece lectora habitual del citado Murakami (al que pienso nombrar miembro honorífico u/o mascota con bigote ya que será de los pocos personajes que repiten mención en este blog). Dicho lo cual: primero, insto a que esa persona se manifieste a través de una falsa identidad con algún comentario sobre el acusado, el señor Murakami (Mu o Mura o Kami -como los helados- entre sus amigos); segundo, que recomiende su obra preferida o, en el que caso de que no pueda decidirse entre papá o mamá, la que tenga la edición más barata, que no estamos para gastar en libelos; tercero, si la anónima (o anónimo, que ya doy pistas) no se siente aludida (o aludido), pienso montar una campaña con menciones continuas en este espacio a su reprobable conducta o encadenarme a un poste desnudo con un megáfono gritando "Murakami" y "¿alguien puede decirme cuál es el nombre de pila de Murakami?" sin que ninguna de las dos opciones me obligue a practicar el nudismo; cuarto, estas acciones (o ninguna de ellas u otras se nos ocurran) se ejecutarán a partir del día siguiente de la publicación de esta entrada de acuerdo con el RD 2345/37 del día 32 del 1302, año juliano (atiende: Julia, ¡nooooo! / El Juli's ano = el ojete del Juli).
Y sin tiempo para más tonterías, me despido atentamente.

PD: Se me olvidaba que había puesto título a la entrada. Esto no iba por lo anterior pero se me ha ido el santo al cielo. El título va dedicado a esos entrañables sujetos que, para demostrar su superioridad moral, social e intelectual, pregonan a los cuatro vientos: "es que yo leo mucho". A lo que podíamos añadir una expresión propia del acervo motrileño: "¿áaveh?".(Me doy cuenta que es inútil transcribirla pero al menos lo intento, a ver si tú lo harías mejor, sí, tú, no, tú, el de detrás, el de la cara higo, oyeeee,... ). En fin, yastá.

Parece que he vuelto, ahora tengo tiempo para parar y escribir unas líneas. Sin una idea más firme que ponerme a la tarea vuelvo a encontraros. Desde luego que los comentarios ayudan porque creía que nadie echaba cuentas de esto. El hecho de que Confident hiciera una llamada desesperada al encuentro, ha sido como el grito de la selva que me ha llevado a volver a la vida pública. Es que cuesta relacionarse cuando has perdido la práctica, como todo (Excurso: seguramente me caería de una bicicleta si volviera a coger una después de ¿más de una década? sin subirme a esos aparatos de tortura. Estoy esperando a que esa cosita que me encuentro cada día en casa tenga las piernas lo suficientemente largas para volver a probar e irme por senderos inhóspitos a rasparme las rodillas con hortigas y chumberas con una sonrisa en un rictus entre alegre y aterrado.)
Me he dado cuenta que cada etapa de este blog ha tenido su reflejo: al principio ponía títulos; luego títulos y portada de disco -comentado-; ahora, hago un "back to the basic" no pongo título y a ver de qué va. Así que me decido a recomendar un cómic cada entrada que haga. Ya lo he hecho en alguna ocasión (recuerdo "Calvin y Hobbes" y algunas recomendaciones para Stif) pero esta vez amenazo con hacerlo regular.
Para empezar, uno de los míos, de superhéroes: "El regreso del Señor de la Noche" de Frank Miller. Este cómic es tan terriblemente familiar para los que seguimos los cómics que es como recomendar "Ciudadano Kane", "Achtung Baby" o "Cien años de soledad": una de esas obras capitales que te enganchan irremediablemente. Lo más interesante es que es un thriller de superhéroes perfecto y se disfruta aún más pues juega con esos estereotipos y los convierte en adultos. Ésa es la gran virtud que tuvieron esos cómics de principios de los 80 que pusieron patas arriba al género de humanoides con leotardos multicolores (más que su tono más oscuro): en hacer mortales y defectuosos a unos tipos que siempre nos han parecido imposibles y perfectos. Un Batman con unos cuantos años de edad al que le rompen las muelas; un Supermán pijo y antipático, amigo del poder. ¡Excelsior!

PD: (Esta entrada la tenía escrita la semana pasada así que amenazo con alguna otra).

Sí, lo de Antonio Vega se veía venir, pero creo que por eso impacta más. Un personaje con el que siempre lo he emparejado es con el cantante de los Alice In Chains (gran grupo de Seattle de la época de las camisas de leñador y el pelo graso, ¡qué tiempos!), Layne Staley. Ambos compartían ese estilo de vida que William Burroughs definió como "el almuerzo desnudo" (un libro inclasificable y absorbente): el del adicto. Supongo que empezaron pensando que es lo que debían hacer siendo músicos y bohemios. Pero en realidad no se daban cuenta que les sesgaba la vida. No creo que su adicción les diera un plus de creatividad, ni que maravillas como "El sitio de mi recreo" o "Se dejaba llevar por ti" (canciones con múltiples interpretaciones, no sólo la tóxica) fueran compuestas entre cuelgues. En el caso de Staley, su disco más recomendable, "Dirt" (unido a otra joya como "Jar of Flies"), es un catálogo de los horrores de la adicción y otros fantasmas: más una llamada de atención, de socorro, que una exaltación. Una obra que sólo se puede componer desde la serenidad del adicto que quiere salir de su jaula ("Down in a hole" es una descarnada "opus" en el que se convierte en su condena y en su salvación al mismo tiempo). Otra macabra coincidencia entre los dos es que perdieron a sus respectivos amores (también adictas) y no tardaron mucho más en acompañarles. Staley murió a los 34 de sobredosis en un apartamento de un edificio de viviendas sociales a pesar de ser multimillonario y tener a su disposición una limusina en su puerta. Antonio Vega ha fallecido en un hospital sin creérselo porque, en realidad, él ya estaba en otra parte hacía tiempo. Curiosamente, su siguiente concierto iba a ser en Almería. No voy a convertirme ahora en fanático de Antonio Vega, me gusta alguna de sus canciones y, pena, dado sus estados de ánimo, su producción es corta e irregular, pero me fascinaba ese halo de maldito que tan poco se da en la cultura pop española más dada a los jóvenes añejos.

Confident, el "pero... " ese de la historia del carnicero acaba de un modo más bien prosaico (por eso lo puse). Después de su amable invitación y enseñarme su sala insonorizada y su título de cinturón rojo bermellón de kárate, no es que lo rehuyera pero he espaciado las visitas a la carnicería inconscientemente (juro que no ha sido premeditado). Y, como no había donde rascar, es una relación que se va a ir diluyendo cual agua en un charco.

(Excurso: no sé si es una sensación mía pero me da la impresión que en esta crisis cualquiera que pilla a un funcionario lo utiliza para desahogarse de sus frustaciones y, ya de paso, le insinúa lo caradura que es por tener el trabajo que tiene. Yo no tengo la culpa de la cifra de parados, ni de las ventajas del trabajo público sobre el privado, tampoco tengo la culpa de que haya gente que prefiriera no estudiar y elegir otros trabajos. Durante la época de bonanza he escuchado a alumnos y no alumnos que se reían de mi sueldo y mi coche, no me importaba porque siempre he considerado que me pagan muy bien por lo que hago. Por expresarme en términos políticamente correctos: espero que a todo el mundo le vaya bien y que pueda contribuir a ello, pero no puedo pagar por los errores de los demás. Ejemplo: en mi opinión, un peón de albañil no puede comprarse un Mercedes y luego quejarse de que no puede pagar la hipoteca. No quiero pecar de demagogia y lo siento, pero los cuñados conservadores cantamañanas me ponen así.)

Otra cosa, tengo que leer al Murakami pero se me acumula el trabajo así que pediría a Stif que siguiera adelantando esas perlas del fondo del libro. Yo estoy con la autobiografía de Eduardo Arroyo, un tipo descreído y cínico con la ternura suficiente para hablar bien y mal de todos los demás y darse un buen repaso a él mismo (es increíble cómo analiza en uno de sus capítulos la sobreexplotación de Lorca y todo lo que le rodea por parte de la familia del difunto).

PD: ¡Ya está bien! Achuches a todos.

Vengo blanco, de ideas y de piel porque aún no he pasado por la playa. A ver de qué voy hoy: no logro integrarme en esta zona. He intentado hacer migas con los padres del parque (agua), tengo buena relación con los miembros de este mi centro actual (tener buena relación = muermo), la (poca) familia que tengo cerca me repele (es mutuo: la típica familia que te dice que te pases más por su casa, haciéndote sentir culpable, cuando ellos no hacen el esfuerzo ni de llamarte), tengo unos carniceros (literal) enfrente de mi casa que vigilan mis movimientos (incluso el carnicero macho me invitó a su casa, fue muy amable, pero... ). Siento como restos de mi ser aún yacen en la costa de Almería. En estos tiempos en los que mis raíces se tambalean, moribundas (ya no hago ningún esfuerzo para hacerlas reverdecer: no las riego, ni las mimo, ni les pongo música -coral, por supuesto-, ni nada(n)), me agarro a lo que tengo más fresco: las "verdes praderas" y los pantanos mosquiteros. No es que eche de menos las cucarachas, sino los detalles, los subterfugios, esas escapadas de la normalidad que tenía allí (a veces a pares). Por lo que tengo entendido puedo vivir de las ondas expansivas de tres años tóxicos (para bien) hasta los 50: ahí tendré que volver a buscaros. ¿Os hace una reunión de ex- dentro de dos décadas? Unos pondrán el vino, otros las cervezas, otra puede hacer el postre, una más el marisco, si se tercia un puchero, jugamos un pádel, preparo unas tostadas de jamón con tumaca y unas pizzas requemadas y frías, y nos reímos de la calvicie entre reflexiones seudofilosóficas. A mí me hace, o "ace" que es bilingüe y se entiende.

PD: No se me ocurre nada.

Hoy voy a hablaros con sinceridad descarnada porque es como me siento. Soy un fraude: admito que he engañado, he robado y me he portado mal con personas que no se lo merecían. Tiendo a ser cruel en ocasiones pero intento que no se me note. A veces soy egoísta, a veces me entrego. Soy una persona. Entiendo que no puedo ser coherente todo el tiempo y espero encontrar a alguien que lo sea. Aunque pueda admitir de una persona que es íntegra, que es buena no puedo evitar pensar en qué se equivoca: y lo hace. En esto nadie se salva, al menos entre las personas que conozco. No sólo me incluyo, soy el peor. Admito, sin rubor, que soy peor que las personas a las que considero peores y estoy a años luz de las mejores. Cada vez soy más incapaz de juzgar, pero odio y desprecio actitudes, personas, ideas. En cambio en cuestiones más frívolas soy más tolerante. Ya no considero a Alejandro Sanz una de las plagas bíblicas, ni me cago encima de Javier Sardá. Unos ejemplos tan mediocres no merecen el respeto de un buen insulto. Divago, tropiezo, a veces acierto. Esto me hace sentir vivo. Hace poco vi un documental de Kurt Cobain, trataba sobre sus últimos días. Lo comento desde la desmitificación de un personaje que no salvó ni iba salvar al mundo: sólo era un compositor con talento. En el reportaje comentaban que, aunque tenía una mansión en la zona más exclusiva de Seattle, prefería pasar horas y días enteros en mugrosos moteles de la zona más oscura de la ciudad. Era lo que llamaban un "entorno controlado" para él. Lo entiendo. No debería publicar esto, pero lo hago.
No sé si va al hilo de esto, pero ayer presencié la escenificación vasca del cambio de gobierno y eché en falta que alguien le dijera a Ibarretxe la escoria de ser humano que proyecta. Como decía Sting en una canción "seguro que también quiere a sus hijos". El problema vasco siempre ha estado presente en mi vida y pensamientos ,aunque no puedo decir que lo sufra, y me emocioné con el discurso de López y Basagoiti. Independientemente de lo mal o bien que caigan estos personajes, hacen política en un ambiente podrido y tiene mérito. Son mejores.

PD: No me hagáis caso, por favor.

A veces me da por preguntarme, ¿qué hice durante los 80? Atención: Todo en un día, Escuela de genios,Los matasanos, 16 velas, La chica de rosa, Jóvenes ocultos, Código de silencio, El secreto de la pirámide, Los goonies, La mujer explosiva, Comando, Ejecutor, El guerrero americano, Calles de fuego, El experimento Filadelfia, Te veo o no te veo, Mi cerebro es electrónico, Los Robinsones de los mares del sur (¡montando una mansión en una isla perdida con unas palmeras y unos cocos!), Ghoulies (y la 2), Critters (y la 2 y la 3), Pesadilla en Elm Street, Amiga mortal, Link, Atracción diabólica, Un loco suelto en Hollywood, Por favor, maten a mi mujer, Viceversa, De tal palo, tal astilla, Los chicos del maíz, Las aventuras de Enrique y Ana, Buenas noches, señor monstruo, Tú a Boston y yo a California, El maravilloso mundo de los juguetes, Trueno azul, Starman, El último Starfighter, Karate Kid, Kickboxer, Doble impacto, El sargento de hierro, Marine, entrenado para matar (¡¡¡¡Michael Paré!!!), Retroceder nunca, rendirse ganar, La bestia de la guerra, Rambo, Rocky IV, Yo, el halcón, No puedes comprar mi amor, Aventuras en la gran ciudad, Papá Cadillac, Pánico a las tres, Loca academia de policía, Los albóndigas (y en remojo), Porky´s, Despedida de soltero, Big, Howard el pato, La aventura de los Ewoks (¡malditos peluches del espacio!), Exploradores, Gremlins, La pandilla basura, Una pandilla alucinante, El terror llama a tu puerta, El terror no tiene forma, ¡El héroe y el terror! (con un decadente Chuck Norris), Invasión USA, El vengador tóxico, Posesión infernal, Los hijos del Capitán Grant, Aquella casa al lado del cementerio, Spiderman, el hombre araña (la de los 70), Masters del Universo, El señor de las bestias, Los bárbaros, Ator el poderoso, Cazador del espacio, aventuras en la zona prohibida (¡delirante! y recuperable), Los siete magníficos del espacio, Lambada, el baile prohibido... Si no habéis visto la mayoría de estas joyas es que habéis tenido infancia y adolescencia. Por mi parte, no sé de dónde sacaba tiempo para comer, leer, escuchar música, estudiar y dormir. Va a ser que el tiempo es relativo.

PD: Amenazo con seguir con el listado. ¡Y con algunas he repetido! ¡Varias veces!

Es curioso como a veces nos conectamos: Confident, estaba pensando en hacer una lista con esas películas que sólo te gustan a ti y vas y lo propones. Así que voy a titular este ranking como PELÍCULAS QUE NOS GUSTAN (POR ALGUNA EXTRAÑA RAZÓN).

1) Sin duda "Emmanuelle" estaría en esta lista. Cuando era un tierno púber descubrí que mi padre la había grabado pero en la carátula no figuraba el nombre (de esas cintas que tienen una película para despistar y luego viene lo bueno). Así que en cuanto tenía posibilidad y soledad la volvía a ver, aunque nunca entera... solía ver siempre la misma escena: un polvo clandestino en una cabaña. En fin, buenos recuerdos.

2) Podría incluir cualquier (y digo bien) película de coña, de ésas gilipollas llenas de gags, parodias de otras películas, versiones tontunas que, a veces, me gustan más que los originales (en mi opinión "Top Gun" no tiene nada que hacer frente a "Hot Shots"): "Agárralo como puedas", "Aterriza como puedas" (cualquier cosa con "como puedas" me pierde), "Drácula, un muerto muy contento y feliz" (nada más que por el subtítulo ya merece la pena), "Espías como nosotros" (con un espectacular Chevy Chase),... En fin, todo lo que tenga el nivel cero de inteligencia. Una manera estupenda de desconectar.

3) "Showgirls": sé que casi todo el mundo se cachondea de esta película pero, para mí, es "Eva al desnudo" (si no la conocéis es una de las películas que siempre están en listas de mejores, de hecho Almodóvar la homenajeó en "Todo sobre mi madre": el título original es "All about Eve") pero con tetas y vulgaridad. Mención aparte merecen los delirantes números musicales.

4) "Dirty Dancing": me encanta esta película y, debo reconocerlo, tengo su banda sonora en vinilo. Es una historia tan tonta y previsible que engancha y la época, los 50, marca el comienzo del fenómeno "teenager" (el Rock, los tupés, los rebeldes sin causa,...).

5) Last, but not least,... "El último boy-scout": la versión más burra, tópica y malhablada de las películas de acción de los 80. Aquí está todo lo que adoro en películas como "Arma letal", "Jungla de cristal" o "Tango y Cash" (que tampoco son un dechado de contención) pero multiplicado por cien: ex-policía alcohólico (un sucio y genial Bruce Willis), una hija (¡de doce años!) deslenguada, explosiones sin cuento (vuela helicópteros, un marcador de un estadio, una casa), la mujer adúltera y cínica (una de sus discusiones va tal que así: "jódete" - "no, jódete tú" - "no, te jodes tú"... Shakespeare, vamos), un compañero de andanzas negro, drogadicto y cabroncete, un malo de opereta que quiere dominar el mundo (¡propietario de un equipo de fútbol! sosias de Jesús Gil). En fin, un delirio a ritmo de blues, hiperviolencia y humor cafre.

¡Ojo! Esto no es una recomendación, éstas no se las recomiendo ni a mi peor enemigo: esto va de películas de extraña elección personal (sé que por ahí habrá alguien que haya llorado con "Titanic" y ésa vale).

PD: Esta entrada la llevo escribiendo dos semanas hasta que he podido terminarla. Espero que esta continuidad no merme vuestra capacidad para soltar algunos títulos, como díríamos, "especiales". Hasta entonces, achuches.

Llevo tanto sin escribir que los dedos me patinan. Llevaba tanto sin pasarme por aquí que no recordaba lo sentimental que me pongo cuando os siento cerca. Hay algo por lo que sé que os voy a querer siempre, independientemente de que sea un maldito bastardo sin corazón: estáis en mi recuerdo siempre con una sonrisa, os encuentro en una canción o en un sueño, soy incapaz de echaros la culpa de nada (salvo de hacerme feliz), me gusta teneros para mí solo,... Esto no estaba previsto.

PD: Cada vez aguanto menos el teléfono, creía que os iba a llamar todo el tiempo como pasando revista pero no puedo (necesito ver vuestra voz, no quiero que pase por una antena llegue a un jodido transformador y luego pase por una puta carcasa de plástico chino). Y al que se siente olvidado... ¡patatas fritas! Espero que no me olvidéis, me romperíais el corazón.

Hacía unos veinte días que no escribía nada y el día no parecía invitar a ello. La humedad y el frío contrastaban con un sol incipiente que parecía sonreír a los afortunados que podían pasear por alguna larga avenida camino de la playa más soleada que pudiera visitarse. Mientras, yo me encaminaba a mi pequeño cubil esperando encontrar la inspiración y que el sonido de las teclas tintineando alegremente acercaran más a la Musa caprichosa que a veces me ampara y otras me rechaza. Intentaba vaciar un poquito las inquietudes que, cuando atenazan, intentas ocultar, porque sino el aire se te hace irrespirable y las extremidades flojean. No me iba a rendir, lo iba a hacer, iba a conseguirlo, nada es imposible cuando la empresa es noble. Había pasado un pequeño invierno en mi mente, que no en mi corazón que ardía en deseos de abrazar y de besar y de reír y llorar. A veces parece que dejas a tu cerebro en suspenso, nada es demasiado importante ni deja de serlo, simplemente no te lo planteas. Todo son emociones, dejas que te rodeen, que te acojan en su seno. Es una buena sensación, la racionalidad es, a veces, una excusa para no sentirse desgraciado porque no tienes a quien achuchar. ¿Para qué sirve el mejor trabajo o la tarea más ardua si luego no hay nadie para escucharte? Piensa en una fábula con un científico que, aislado del mundo, intenta llevar a cabo su experimento más arriesgado, esperando salvar a la humanidad. Y, de repente, se da cuenta que no hay humanidad a la que salvar pues ha estado demasiado tiempo fuera, todas las personas a las que importaban y le importaban a él han desaparecido. Al final, siempre hay una mirada que te comprende y unos brazos que te rodean. Eso tiene sentido.

Lola

Ya está aquí. Una nueva referencia. La primera chica que conozco que sólo se llama Lola y no va a tener por tanto que soportar "dolores". Aparte del chiste fácil, me alegro que todo haya salido bien y espero hablar pronto con los interesados. Y es que todavía no he llamado, no he sentido esa mezcla de cansancio y satisfacción que tendrán los implicados en este momento. No sé si es justificable, pido perdón si hay que pedirlo, pero he creído que este momento es suyo y no quiero molestar ("que no molestas hombre"). Todos tenemos muchos hombrecillos juntos peleándose continuamente. Pero esa es mi razón y espero no molestar. Iba a estar de cuerpo presente cuando ocurrió el evento, pero había otros que se precipitaron. Y aquí es fácil hablar de esas conjunciones extrañas, ese equilibrio que parece guardar la naturaleza y nosotros estamos destrozando con tanto ruido: en esos momentos mi abuela se iba y Lola apareció. Y me doy cuenta que me siento más aliviado. Me gusta que todo salga tan natural (también lo relaciono con esas escapadas a la naturaleza de Respirar que suenan a gloria). Los humanos sofisticamos procesos tan básicos como la vida y la muerte. Eso conlleva una gran responsabilidad, porque tenemos unos instrumentos muy peligrosos y no estoy seguro de si podemos manejarlos convenientemente. Yo me siento aún un neófito en dichas artes.

PD: En este punto no puedo más que recordar que hay una canción estupenda de los Kinks titulada "Lola". Así que la portada va por ella.

No surprises

No, no hay sorpresas. Este rincón es un cajón desastre donde tiene cabida "casi" cualquier cosa (creedme si digo que ejerzo la autocensura). Y esto no viene a cuento de nada, es así. Si a stif le gustó "Deseando amar" (mejor título original "In the mood for love") debería ver su poco evidente continuación "2046" -quien haya visto la primera sabe que no se trata de una fecha futurista, o sí-. Y es que a stif le gustan esas historias de amor contenido, perfecto e imposible, y coincido. Siempre, al respecto, recuerdo esa historia incluida en una película infantil, "Los tres caballeros", de un pingüino obsesionado por irse al Caribe, harto de helarse en su iglú. Consigue, no sin esfuerzo, que su barquito de hielo alcance una paradisiaca isla y, al cabo de un tiempo, lo vemos tostándose al sol con una piña colada y mirando de reojo un póster de su anhelado iglú. Esto es lo de siempre y me gusta repetírmelo: algo no es mejor si no lo tienes aunque creas que lo es. Esto me ha salvado muchas veces de cometer errores que pueden estropear lo que tengo por lo que me gustaría tener. En entradas anteriores defendía la mediocridad (el gran Horacio defendía en uno de sus epodos la "aurea mediocritas") que cada vez me parece más valiente que la audacia, el gusto por la excelencia, el salto al vacío. Y esto es porque he entendido que me tengo que dar a los demás para ser más yo mismo, porque, si sólo soy yo, no soy nada (vale, esto ya apesta a tópico). Por tanto debo ser más accesible, más comprensivo, más generoso, más pánfilo, porque la egolatría sólo llevaría a quedarme sólo con mi grandeza, que no es más que una ilusión óptica. Sé que tengo algo sólido, tan fuerte como una roca, nada puede atravesarlo, sé que os tengo, que os puedo agarrar, y sé que las tengo y las agarro muy fuerte. No puedo soltarlo porque mis brazos y mis manos ya tienen la forma justa de su mirada...
Bueno, ya está, no quiero continuar, ya está bien, un grito quizás.

PD: La conclusión a esta entrada no puede ser otra que un disco de desamor perfecto: "In the wee small hours" de Frank Sinatra. Grabado en plena separación de su amada Ava Gardner, con la que tenía esa típica relación ni contigo ni sin ti (aun habiéndose separado traumáticamente y haber protagonizado peleas antológicas, el bueno de Frank, poco dado a sentimentalismos, envió ramos de flores a Ava, destrozada anímica y físicamente por el alcohol, cada día hasta su muerte), se puede palpar su estado de ánimo lánguido y cargado de dramatismo contenido. Todas y cada una de las canciones de este álbum son historias imposibles, ya acabadas y que sólo viven en el recuerdo de un corazón hecho añicos. Mi preferida siempre ha sido "Last Night When We Were Young", pero cualquiera es recomendable.

El insufrible carrusel de notas avisa...

La dirección de este blog ha decidido despedir a todos los actores de este dislate y promete no volver a crear confusión (por cierto, que es el título de una de las canciones del disco de la ELO). También informa que todas las entradas desde "MAGIC" han sido escritas y publicadas el mismo día, aunque figuren, no se sabe porqué, distintas fechas. Yastá.

NOTA DE LA NOTA DEL AVISO DEL AUTOR

Con este pequeño truco he conseguido las cincuenta entradas. Venga, a celebrarlo.

PD: Esta entrada hay que leerla al final del todo, después de la NOTA DEL AUTOR y no antes de "MAGIC CARPET RIDE",... ¡Qué demonios! Leedlas como os salga de los..., pero leedlas.

AVISO DEL AUTOR

Para el que esté leyendo estas líneas el orden de lectura es el siguiente: primero hay que leer este AVISO, luego la entrada de "MAGIC CARPET RIDE" y, finalmente, la NOTA DEL AUTOR. Estáis avisados.

NOTA DEL AUTOR

Entono mi "mea culpa" porque en la entrada anterior he escrito "hecho de menos", cuando todo el mundo sabe que la "h" es muda (aunque no sé si sorda también) y que no se puede "hacer de menos", porque eso no es hacer ni es ná. En todo caso podría poner "hago como que echo de menos, pero en realidad hago más por no echar de menos y el echador que lo eche buen echador de menos será" (o el hacedor u "oh, Hacedor, que todo lo haces y echas"). Aunque se puede cumplir también el hecho de que menos es más, pero no sé si en este caso es de parte del hacedor o del echador.

PD: En realidad el que echa hace algo, por tanto, echémonos en brazos de Morfeo y durmamos el sueño de los Justos, que son bienaventurados allende los mares y más allá. "Freestyle" que dirían algunos.

Magic carpet ride

Me siento capeando el temporal (un símil que le da cierto sentido épico al asunto) e intentando encontrar asideros a esta crisis que lo invade todo. Cuando estamos en situaciones de incertidumbre general es difícil encontrar una perspectiva adecuada. Mi punto de vista cambió en cuanto vi a esa cosita maravillosa salir al mundo, y bajo ese punto de vista observo con preocupación la realidad con la que va a afrontar su vida.
Como persona adulta y situada te ves predicando lo que tus mayores te decían ante un auditorio que reconoces pero del que ya no formas parte por muchas zapatillas y vaqueros que gastes. Y por lo bajini mascullas lo que la vida te ha enseñado y ves cómo mucho de lo que te dijeron hombres sabios (o eso creía, ahora simplemente los considero hombres con más edad que tú) no lo han refutado los hechos. Me acuerdo de un profesor que tuve en la Universidad, de lo mejorcito que he tenido, que nos inculcó un sano espíritu competitivo desde primero de carrera. Recuerdo sus palabras: "Tenéis que ser los mejores porque así conseguiréis vuestros más altos objetivos". Aparte de que aún no sé que es "ser mejor", ese profesor que "triunfaba" en su puesto universitario terminó marchándose por la puerta trasera que sibilinamente entornaron los catedráticos de turno y ahora mismo disfruta exactamente del mismo rango profesional que yo (un alumno discreto y, sobre todo al final, mediocre -una palabra que pido públicamente reivindicar, no me duelen prendas en reconocerme mediocre y disfrutar de mi medianía-). ¿Cuál es la moraleja del asunto? Ese hombre brillante, sin duda, con vastos conocimientos en Historia Antigua (aunque yo sé más Latín que él) ha conseguido lo mismo que miles de mindundis como yo que disfrutaron más de la cafetería de la Facultad que de esas clases "magistrales". Cada vez siento más compasión por los soberbios de espíritu y de hecho, que se consideran superiores, que pretenden dar lecciones de vida, de trabajo, de ética, de esfuerzo. No hay duda que esto es tan humano como que un musulmán se pirre por el vino y el jamón, pero es que me da cierta ternura pensar en esos modelos superiores que me vendieron la moto de un mundo donde el mérito, el esfuerzo y la ética están por encima de los coches caros y el analfabetismo funcional.

La otra: estoy teniendo más dificultad para encauzar este principio de año que el final del año anterior. Hay ciertas rutinas que hecho de menos, compensadas con las actuales. Pero es inevitable echar de menos ciertas cosas. A pesar de la redundancia, debo insistir, eso es lo que hay. Este año también tengo curso del CNICE (de cine por supuesto), pero me falta una visita a donde ya sabéis, me planteo tantear el terreno. Veremos.

Más cosas: una película de ésas que ya no se hacen, "El gran carnaval" (increíble traducción de "Ace in the hole"). Grande, grande: Billy Wilder a los mandos y la escritura, Kirk Douglas en estado de gracia y en glorioso B/N. Lo interesante de la propuesta es que tiene tal vigencia que da miedo. Una crítica feroz a la manipulación de las emociones colectivas por parte de los medios de comunicación. El periodista que interpreta Douglas es el trasunto de un perro pastor (alemán) llevando corderitos en manada al matadero. La película maneja los tiempos de una manera magistral y resulta hasta hiriente en su propuesta. Es de las veces que se puede decir que la VERDAD duele, que los grandes motores de esta sociedad nos manejan, nos manipulan. Huelga decir que fue un fracaso tanto de crítica como de público en su momento y casi lleva a la ruina a Wilder, también productor, y creo que se dio cuenta, por su filmografía posterior, que el público acepta mejor los temas más escabrosos con un envoltorio de género (comedia, intriga, bélico). Luego encadenó una obra maestra tras otra: "Traidor en el infierno", las muy comerciales (y no tan brillantes) "Sabrina" y "Ariane", "Testigo de cargo", "La tentación vive arriba", "Con faldas y a lo loco", "El apartamento",... Esto es cine con mayúsculas, cine para guardar y disfrutar, cine del que hablar, lo de estos tiempos es comida rápida, charla barriobajera.


PD: Me doy cuenta que este comentario no pasaría el filtro coeducacional, así que, para enmendarlo un poco, donde ponga "hombre" poned "ser humano". También me doy cuenta que esto va, irremediablemente, a entrada por semana. Pronto cumpliremos las 50 entradas, así que hay que celebrarlo. Decid si se os ocurre algo. La portada: esta va de recuerdo infantil, un disco en vinilo que no paré de escuchar con ocho o nueve años, "Discovery" de la Electric Light Orchestra. Me flipaban las fotos del disco que evocaban a las Mil y una noches, Aladino y Alí Babá y siempre he querido tener un disco luminoso como el de la portada. La cosa iba de música disco con influencias de los Beatles (el alma del grupo, Jeff Lyne, trabajó posteriormente con George Harrison, los Travelling Wilburys y tiene el honor de ser el último productor de los Beatles, concretamente de la inédita hasta los noventa "Free as a bird"). Era de esos discos que levantabas la aguja y la colocabas en la canción que te gustaba más, en mi caso, la última de la cara A: "The Diary of Horace Wimp". Aunque la más conocida del disco es "Don't bring me down" (aunque no os suene el título, seguro que habéis escuchado la canción, es de las que ponen en Kiss FM o M80 a todas horas). That's all, folks!

The world is a vampire...

Todo el mundo se ha dado cuenta de este espa(r)cimiento que tenemos este año (en general, que no me voy a atribuir toda la culpa, o el mérito). Pero esa tranquilidad en los comentarios, esas dudas, esas imprecisiones me están viniendo muy bien (o muy mal depende del día). Si es que hay que esperar una semana para que Respirar nos regale un comentario con poncho, se espera una semana y que se quite la plaza y los toros. Y es que podemos decir que somos tres de plantilla y colaboradores puntuales (firmas invitadas) que aparecen aquí y allá, sorprendiendo al habitual y aportando a una obra que deberemos revisar cuando esto acabe (esto va a tener un final feliz, seguro, pero hay que quedarse hasta los créditos, aunque el de la sala te mire mal y esté barriendo las palomitas).
A veces tengo un rato de Internet y me pongo a buscar, una palabra en el Google y saltan 345679 referencias (¿no es absurdo? ¿y de ésas, cuál es la verdadera, la buena? somos cautivos del relativismo de la red). Me pregunto si alguien ha visualizado este blog buscando algo sobre David Lynch o Pearl Jam o Wilco y se ha quedado un rato más para ver de qué va. Me pregunto si esto sólo tiene un interés estrictamente privado o nos gusta exhibirnos un poquito, algo así como, es personal pero si quieres mirar... Me da cierto pudor (y morbo, por qué no decirlo) plasmar un cachito de mi desordenada cabeza en estas computerizadas líneas. Me gusta, lo estoy disfrutando, especialmente por lo que ya hemos hablado de encontrarse un comentario y saber que estás ahí. Entonces hago de Carl Sagan y exclamo "¡he hecho contacto!". De igual manera, las entradas que no tienen comentarios, repasándolas, veo que están huérfanas. A veces he tenido la tentación de convertir esto en una especie de dossier de películas, libros, cómics, discos pero, ¿para qué? No tiene sentido, es como monopolizar una conversación, monologuizando (o mongolizando) sobre un tema del que crees que sabes. Y esto siempre ha tenido el sentido del diálogo, no entre los pueblos de la tierra sino entre nosotros, queridos hermanos y hermanas, compañeros y compañeras, monos y monas, ñúes y uñas,... ¡Madre mía! no pienso cambiar nada de lo que he escrito porque esto es lo que hay, pero sigo en mi línea de este año: no sé de qué va esto, pero, chicos, el universo se expande y hay una galaxia que inevitablemente, por cortesía de la ley de la gravedad, chocará con la Vía Láctea dentro de unos eones, si no nos ha devorado un agujero negro, con palillo y todo, antes.

PD: Stif, (aquí mismo iba un comentario sobre El País, pero lo he borrado todo, no te digo más) compro el susodicho periódico por la Enciclopedia Visual (una monería, mi retoño va a ser lo más listo que ha parío madre) y ¡por los pasatiempos! Los del fin de semana del cuadernillo interior del periódico son la leche: el damero maldito (me encanta ese nombre), el crucigrama, el autodefinido, los sudokus,... pero la estrella, en mi opinión, es el crucigrama blanco. Definición: "Fernanda, la paralítica". Respuesta: "Fern". Y es que el otro día una de las definiciones era una frase de "Johnny Guitar" (a verla si no lo habéis hecho) y el siguiente una película de Rohmer ("Pauline en la playa", otra joyita de la Nouvelle Vague). No sé si coincides con mi entusiasmo.
La portada de la semana (esto ya va por semanas que le vamos a hacer) es de un disco que me marcó en su momento: "Mellon Collie and the Infinite Sadness" (un título un poco pedante, en mi opinión, pero que tiene su aquél). Todo el mundo recuerda "Bullet with butterfly wings" (un single que me impactó, especialmente por su videoclip, en la época en que los vídeos musicales eran un complemento adicional a la música) o la nostálgica e irresistible "1979" (otro gran videoclip). Pero hay una canción que siempre me pone al borde de la histeria: "Tales of a scorched earth" (creo que era ésa), una canción que aceleraba y desaceleraba mientras el gran Billy Corgan se dejaba los hígadillos en algunas estrofas.

¡Qué bonito es ir saliendo de la enfermedad! Cuidaos.

Sometimes

Desde luego, podéis montar sesiones de motivación invernal sin problema. Entre el frío, la crisis y los ingleses que tengo que soportar, este invierno está siendo "bonico".
Con el Caos al que aludía en la entrada anterior intentaba describir esa situación en que no piensas con claridad porque no tienes un entorno favorable. Cuando me levanto por las mañanas sé que todo lo que vaya a salir bien va a depender de mí. Hacía tiempo que no descargaba en mí todas mis responsabilidades e incluso las ajenas. Cierto es que esto es la mitad del día, en el trabajo, luego vuelvo a mi entorno protegido, mi coto personal, y se me pasa todo. Ah, y en este momento estoy allí, con vosotros, sabiendo que, cuando pasee por mi memoria, estaréis en un rincón del pasillo comentando, riendo,... Se dice que uno comprende lo que tiene cuando lo pierde, hace tiempo que, en mi caso, eso no se cumple. Dí gracias por cada uno de los días que pasé con vosotros y doy gracias por teneros aún. No quise más a mis niñas por tenerlas lejos, ahora las quiero más simplemente porque es el día siguiente. Eso sí, sé ya lo que me vais a decir, pero me da miedo pensar que llegará un momento que nos tratemos de usted y que sólo hablemos de lo que nos pasó, cuando me muero de ganas de que nos siga pasando. En mi mente estoy muchas veces haciendo tiempo para ir al Edén y enciendo mi primer cigarrillo en la barra mientras dejo que se enfríe la magra con tomate. Uno aparece recién duchado y no dice hola hasta que se bebe la última gota de su primer tercio; hay una con olor a postre casero y parece de por aquí; otra saluda sonriente con acompañamiento de poncho, guitarra y ñitos; esa chica no dice nada pero lo dice todo; uno no tiene pelos en la lengua y dice las cosas que los demás no nos atrevemos a reconocer; y qué me decís de la que no para de taconear; de vez en cuando, aparecen otros rostros, no parecen intrusos, sino amigos, pero no se sabe de quien; y, mientras, la carne sigue enfriándose y voy por la segunda.

Stif, no creo que falte a Wilco esta vez, pero, tú lo has dicho, ya me conoces. Creo que he encontrado la solución: entrada anticipada. Te devolveré la llamada, prometido.

PD: "Mirrorball" de Neil Young (con la inestimable ayuda de los miembros al completo de Pearl Jam) es un disco enorme (en todos los sentidos) por su capacidad evocadora. Grabado en directo con toda la banda tocando en una sola toma, tiene un sonido que expande el espacio donde se escucha. Es como si abriera puertas donde no las hay y esas puertas llevaran a llanuras inmensas o estados anímicos que van de la rudeza de algunas canciones, a la nostalgia o el sentimentalismo.

Acepto el Caos, pero no sé si el Caos me acepta a mí

Llego de nuevo a ustedes vacío de ideas pero con ganas de comunicarme. Este enero está siendo un poco pobre en cuanto a mis aportaciones (insisto en que podéis hacerlas vosotros todos los días y a todas horas). Os voy a explicar un poco la situación: de repente me encuentro eufórico, listo para escribir algo y descargar mi rabia, y... pues eso, que se me pasa. Además estoy en plena confusión mental con sentimientos cruzados, ideas que no parecen tener sentido salvo para mí mismo. Un ejemplo: la dicotomía entre realidad/ficción. Me da por pensar que vivo en dos mundos: el que me creo y el que es. Es como ver una pantalla partida en dos, en la que la de la izquierda está en color y la de la derecha en blanco y negro. El otro día llamo a confident, también hablo con azul, antes de llamarlos había pensado qué les iba a contar, en realidad había tenido ya esa conversación con ellos, la había, incluso, disfrutado. Pero es descolgar confident y me quedé sin saber qué decir. También me pasó ayer. Así que si fuera una película podría hacer un montaje con la pantalla partida: a la izquierda saldría yo hablando animadamente, pleno de entusiasmo; a la derecha, mis "¿qué tal?", "pues, bien", "ya, ya". Es que incluso me hablabáis y no entendía la mitad de las cosas, como si os hubierais equivocado de línea de guión.

Y hay otra cosa: esta entrada me la he arrancado de no sé dónde porque quiero que respondáis. Así que...

PD: Hoy no hay posdata. ¡Vaya, ya la he puesto! Pues entonces una portada: "Sky blue sky" de Wilco, que es bonita y el disco mejor.

Los años 80 (II)

Madre mía, menuda caja de pandora que hemos abierto. "Mascarada": me encantaba esa serie (creo recordar que la echaban los domingos por la noche o así). Me acuerdo que solía empezar con una reunión donde explicaban la misión, tenía un punto sofisticado y, por supuesto, eran espías improbables pero glamurosos. "V" y la Teleindiscreta con sus pegatinas: otra referencia vital, me acuerdo que los tacos del quiosco se agotaban en cuestión de minutos. Y "Footloose", azul, ya te la estoy grabando para que rememores a Kevin Bacon y sus saltitos. (Ah, y el programa de música se llamaba "Número 1", creo, y lo echaban los sábados por la tarde antes o después de la serie: "El equipo A", "V", MacGyver") ¿Y alguien se acuerda de la expectación que provocaban las series del mediodía durante las vacaciones? Era el momento de ver la tele cuando no podías porque durante el curso había clase: "El gran héroe americano", "El halcón callejero", "Starman", "Los cuentos del mono de oro" (un divertidísimo remedo de Indiana Jones), "Verano azul", "Galáctica", "El coche fantástico"... Pura magia con bocadillos de Nocilla de una barra entera.
Me encantan vuestros comentarios, los he disfrutado, de verdad. Veo también que estáis muy reflexivos, mi estado es más de calma chicha. O de alienación, ya os digo que me paso las tardes viendo películas.

Otra vez me toca marchar, seguid así.

PD: Una foto, más que una portada, y curiosa no por lo bonita sino porque aparece Eddie Vedder, el cantante de Pearl Jam, y un conocido cineasta español. No puedo evitar pensar que queda un poco cutre. No sé qué opináis. Saludos.

Los años 80 (I)

En primer lugar, os insto para que publiquéis lo que os dé la gana. Es decir, si se os pasa algo por la cabeza y queréis que aparezca en portada, por favor, llamadme, os doy las claves y os explayáis. Lo digo porque me da lástima consultar el blog y ver que no hay entradas nuevas. A veces no tengo tiempo, a veces no tengo ganas, a veces no tengo nada que contar.

En segundo lugar, quería responder a lo de azul con los teléfonos. Yo no pido nunca los teléfonos y con eso de "te lo dejo con un toque" siempre se me olvida guardarlo. También es cierto que a mí no me lo suelen pedir, pero en el caso de azul no me extraña que se lo pidan.
Con esto de los móviles he recordado una canción premonitoria de The Police escrita allá por el 78, en su "Regatta de Blanc", llamada "Contact". Con una voz fría y parsimoniosa (heredera del HAL de Kubrick) Sting proclamaba que estaba conectado con el mundo exterior a través de la tecnología. Era los comienzos de la fascinación por la tecnología y las nuevas comunicaciones. Lo interesante de la canción era el mal rollo y la frialdad con la que relataba su "alegría digital".

En tercer lugar, os acordáis que esta Navidad visité mi fábrica de chocolate particular en forma de destartalado videoclub. Allí me sentí como si fuera el último hombre sobre la tierra y ruviera la posibilidad de saquear cualquier comercio. La mayoría de las películas que rescaté pertenecen a la gran década de los 80. Y estoy en plena inmersión nostálgica: para mí fue una década muy, muy ingenua donde los rusos eran los malos y los americanos los buenos, las chicas "apañás" lucían pelo cardado, hombreras y vestidos con brillos, los chicos con tupé y chaqueta vaquera se las llevaban de calle y los colores fosforitos molaban(¿os acordáis del "toi" y esos bermudas amarillos nucleares?), en la música, todo estaba saturado de sintetizadores (esas horribles recopilaciones de música de sintetizador con Jean Michel Jarre como dios) y baterías eléctricas. Y, en esa época, estaba totalmente hipnotizado con las películas juveniles americanas, esas comedias de instituto con la chica y el chico más popular, el equipo de fútbol, los "nerds", los inadaptados y ¡los coches!. Porque, chicos, esa gente podía conducir a los 16 años o así e iban al instituto en carro !!! Claro, yo cruzaba la puerta de mi casa y veía aparcado el destartalado y oxidado R7 de mi padre (un coche que se calaba cuando hacía frío, cuya radio había muerto antes de que Michael jackson cantara eso de "I'm bad", carecía de aire acondicionado y cuyas puertas traseras no podías abrir desde fuera) y no había comparación. Para mí no eran películas con las que me sintiera identificado sino películas que idealizaban una etapa, al igual que las películas de príncipes y dragones idealizan las relaciones de pareja con su amor gentil y su "domina".

PD: Luego continúo, que empieza el espectáculo...

Hace más frío que en agosto

Me encuentro dispuesto a romper el hielo. Nuevo año, nueva entrada, viejas formas. En principio no tenía mucho que añadir, pero ayer tuve un encuentro interesante y me dispongo a relatarlo.
Estoy de rebajas y me encuentro en una tienda de ropa con J.T. Hasta ahí lo normal: es de la zona, no había clase hasta el día siguiente, era su estilo de tienda. Pero he aquí que me ofrece una sonrisa abierta y me muestra una importante hemorragia que le cubría parte de los dientes, de tal manera que cada vez que cerraba la boca y la volvía abrir manaba como una cañería rota. Por supuesto, sabéis que se me pasó por la cabeza decírselo (soy un declarado y ferviente defensor de decirle a la gente si se le ha quedado un trozo de tomate en los dientes, que sus comisuras supuran chocolate o que sus labios han formado un hilo de baba), pero todo sucedió deprisa (tanto como pude) y me presentó a la novia, que estaba a su vera, pero no a su hermano (creo que era su hermano, pues parecía una versión orco de él), desconozco la misteriosa arquitectura de sus relaciones sociales. Mientras me hablaba de algo sin importancia, me fijé en que los tres compartían otra confidencia: tenían el pelo graso y repeinado. No voy a discutir si era por falta de lavado o por la espuma barata, el hecho es que era un cuadro familiar muy conmovedor. Aparte de mandarme ya muy lejos y recordarme que él está "aspaico" porque le cambien de destino, me recordó el encuentro que tuvo con confident este verano y casi estoy a punto de reírme al recordar la descripción que me hicieron del evento.
Creo que no tengo más que añadir y perdonad si me dejo llevar por el sarcasmo, es que no puedo evitarlo.

PD: Es temprano para la portada, me parece que debería mejor palpar las ganas que tenéis por continuar esto. Ah, el otro día no pude ni salir a la calle: estaba delirando en arameo. Me estoy haciendo mayor para ciertos excesos. Miss you.